Morte

A Morte é de todas as coisas a mais temida,

Sua foice sua varinha de condão cintilante,

É um pesadelo de capa negra e puída,

Seu capuz escondendo seu medonho rosto nada cativante.

É um Inverno que se prolonga pela eternidade,

Um vento assombrado, frio e sem voz,

É obscura, sábia e plena de serenidade,

Arrastando-se pelo mundo frágil, impávida e veloz.

Poucos sua soturna beleza poderão reconhecer,

Uma poesia inerente a cada murchar de uma flor,

O morrer de um dia, dando lugar ao anoitecer,

O rugir de um mar na tempestade de seu esplendor.

É o lento cair de uma chuva enlutada,

A triste melodia de um rouxinol solitário,

É o profundo silêncio numa dimensão encantada,

Cobrindo tudo com seu pesado e imenso sudário.

O tempo avança numa corrida vã e desenfreada,

Mas nunca suficientemente rápido para poder escapar

A morte ultrapassa-o com seu poder em sua longa estrada,

Sua canção é repleta de tragédia, dor e pesar.

Deambula entre sepulturas perdidas no tempo adormecido,

Obscurecidas pelo denso pó do repousante esquecimento,

Cuida do reino dos mortos bafiento e esquecido,

Pois ninguém passerá naquele paraíso, nem em pensamento

A Morte é o anjo-da-guarda à cabeceira,

Que realiza aos que sofrem seu mórbido desejo,

Acaba com o sofrimento de uma vida inteira,

Matando silenciosamente, carinhosamente como um beijo.